g a l a x i a e s p i r a l

Dolor, como en el parto. Sentirás dolor pero luego sonreirás. Como en el parto. Y será mejor que nunca, te lo juro. Indecentes proposiciones te hago porque puedo y si la noche se apaga no puedo nada de nada, sino solamente el dolor del comienzo y sonreír después. No hay luz que se compare con la tuya. No encuentro otra razón, no voy a mentirte. Y soy muy maleducada -¡sí, señor!- porque respondo a tu pregunta con otra: ¿por qué querés saber si te quiero? Me descubriste… No son malos modales, es que temo responder sin más. Ay, era obvio, mi amor, no sos ningún genio. Cuando el verano se enfrió, todxs partieron a buscar calor a otros lugares. Pero en el aire aún se aprecia la esencia, la energía de aquello que una vez existió aquí. El hedor del patíbulo es penetrante y perfora mi nariz con la fuerza de un taladro industrial. En el aire se percibe el hastío, la violencia. Pues cada celda de tu cárcel encerró una parte de mi vida hasta que no quedé nada. Marina Melantoni ...

Busco entre mi pelo algo que perdí y encuentro cosas que no buscaba.   Encuentro las flores para tu jardín de luces. Encuentro el acorde por unanimidad declarado Perfecto .   Encuentro tu abrazo de amigo que no veía hace años, y un directorio telefónico del ’93.   Encuentro tus ojos, tus manos y tu comprensión, tu compañía, tus silencios. Te encuentro. ¿Qué demonios hacías ahí dentro?   Encuentro que mis xadres quieren cuidarme, pero no saben que ya es muy tarde.   Busco entre mi pelo algo que no perdí: canciones de cuna para niñxs muertxs.   Encuentro los besos que hubo entre nosotrxs. Los encuentro a todos, excepto al primero. Marina Melantoni © Todos los derechos reservados.

Blue Monster es una aparición espectral, no puedo creerlo. Nunca pensé que llegaría a encontrar uno en mi vida. Es impresionante. ¿Podés advertir cómo se le rectifica la sangre entre los pilos? Parece un pollo, pero no, es espectral. El tejido cárneo es de una dulzura inimaginable, cariñoso pero voraz, rapaz y mordaz. No te puedo prometer que quede para cenar: se alimenta de humanxs. Marina Melantoni © Todos los derechos reservados.

De proyectos a remordimientos y de errores a deseos Lxs mortales insensatxs pasean su locura. En las desdichas presentes, en la esperanza de placeres, Nunca vivimos, esperamos la vida. Mañana, mañana, se dice, va a colmar todos nuestros anhelos: Llega mañana y nos deja aún más desdichadxs. ¿Cuál es el error, ay, del cuidado que nos devora? Ningunx de nosotrxs quisiera recomenzar su curso: Maldecimos la aurora de nuestros primeros momentos Y de la noche venidera esperamos todavía Lo que en vano prometieron nuestros más hermosos días. John Dryden Solamente el gris-nube sobre el océano. Y toda la juventud alborotada, pero en mute . A los juegos calmos hay que entenderlos y al bamboleo nauseoso del buque. No día, es noche. Se apaga por completo el berreo del motor y es imposible consolar al niñe diciéndole que mañana todo va a estar bien. Les niñes no saben del mañana. En cambio, con la adultez despierta la angustia -ya tan familiar- de comprender lo breve del momento. Por eso ...

Vivía en Florida una mujer a quien la gente del barrio llamaba doña Normita. Tenía ochenta y ocho años. Una tarde de primavera se encontraba soñando despierta, sentada en un banco de la plaza Godoy. Soñaba con imágenes del pasado, mientras alimentaba a las palomas.   Había querido casarse. Había querido tener un bebé. Había querido tantas cosas que la vida no le había permitido tener, que una amarga desazón se apoderaba de su alma cada vez que pensaba en éstas, y su rostro se volvía más arrugado y más gris y más viejo, y sus hombros temblaban casi imperceptiblemente, y sus manos manchadas perdían la fuerza y reposaban inmóviles sobre el regazo de su vestido azul.   Pero las palomas, alborotadas, pedían y pedían, y doña Normita, arrancada de aquel ensueño, reaccionaba, convirtiendo el pan en miguitas y arrojándoselas.   Fue esa misma tarde de primavera que don Alfonso decidió sacar a Roscoe, su pequeño caniche, a dar una vuelta por la plaza Godoy. ...

Carmen está en busca de un lugar donde derramar eso que le sale de la boca. Sin temor, porque no hay nada que temer -¿quién lo podría negar?-, es sólo muerte. Carmen tiene un ojo rojo, de conejo, con una forma recortada que significa el cielo. Una traba en la lengua, una tara en la mente, una tarea pendiente. Un problema: está muy sola. Y esto implica, casi siempre, muchas cosas… Todas malas, en general. El alma de la fábrica tiembla como gelatina: son las máquinas que funcionan sin descanso. Carmen fue operaria allí diez años atrás. Entraba a trabajar de noche y salía también de noche, y recién ahora es capaz de recordar aquella época sin ponerse a llorar. Ahora sonríe. El sótano marrón de su casa siempre está a oscuras. Las siluetas y las sombras bailan sobre la pared cuando los faroles de algún auto que pasa por la callecita de enfrente iluminan súbitamente el interior. Es su lugar preferido en toda la casa, allí duerme, de hecho, y a veces imagina que una luz se asemeja a u...

En mi vida hay locxs. ¿Me vas a decir que en la tuya no? Estos locxs, pobres, me invitan a fiestas a las que de ningún modo iré. ¿Sabés por qué? Porque estoy acá sentada junto a la ventana, con el teléfono en la mano, esperando tu respuesta: ¿Me amás? Sí o no. Es sencillo. Respondé de una vez. Estoy sola de este lado del mundo y te extraño al punto que me siento morir , te digo. La vida es una mierda si no estás conmigo , te digo. Tenés miedo… Está bien. Yo también, agrego porque seguís callado. Estoy cansada de las noches sin luna, de los carteles que alumbran carmesí la carne, sí, semi-vacía, semi-vestida; estoy cansada de las firmas, de los sellos y de las figuritas repetidas; de los remitos, de las facturas, hasta de mí. Estoy Triste, con mayúscula. ¿Vos me amás? Sí o no. Es sencillo. Respondé… Cualesquiera sean las palabras correctas, sea cual fuere la razón de ser de este amor secreto, no lo veo de la forma en que lo ves, no me parece que sea pecado, ¿acaso te ave...